De nuestra vana palabrería, líbranos señor,

De confundir el automatismo de Bretón con el despilfarro,

De nuestros universos taciturnos,

Onanismo de intelectuales.

Expuesto a las fuertes tormentas artificiales

El hombre máquina desfasa

Buceando en la oscuridad en busca que no conoce

Y más que eso

Nada.

Me gustaría robarte los domingos

Irnos en turno de bicicleta doble hasta los parques

La música del mundo y su laboratorio

Sin nada que gritar

Los llantos, los recados,

Los domingos

Que tanto me enervan.

Mujer suenore será bueno seguir y hablarte

Persistir en tu baile de ruda memoria

Contigo la cursilería huía escalofriada.

Cuando estabas en aquel funicular...